Mentre ci avviciniamo al Giorno della Vittoria in Europa, ho pensato a com'era avvicinarsi alla fine della Seconda Guerra Mondiale a Parigi.
Anni di occupazione avevano lasciato il segno sulla "città della luce": l'elettricità e il gas scarseggiavano, l'acqua veniva spesso tagliata e come scrisse il capo commesso Cartier alla moglie "la fornitura è sempre più difficile... sopravviviamo grazie al mercato nero.
Per un mese abbiamo avuto pochissime verdure o frutta, 0,90 grammi di carne a settimana di scarsa qualità." Era uno dei fortunati: molti sopravvivevano solo con rape, un tubero solitamente dato in pasto al bestiame.
Altri cercavano di allungare le razioni tenendo polli o conigli in angoli di piccoli appartamenti (i cani erano stati da tempo rastrellati per sminarle il paese e i gatti erano finiti in stufati).
Ma non si trattava solo di privazioni: c'era anche vera paura. Hitler aveva ordinato ai suoi eserciti di distruggere Parigi se fosse stata invasa dagli alleati. In queste condizioni, le imprese erano duramente messe alla prova, ma molte rimasero aperte — se non altro per evitare di essere requisite dagli occupanti. Cartier Paris non fu sola a resistere ai numerosi tentativi dei nazisti di trasferire la Maison e i suoi dipendenti oltre confine in Germania.
E il simbolo duraturo di Cartier di quei tempi? La ormai iconica spilla di un uccello intrappolato in una gabbia.
Progettata da Pierre Lemarchand, il designer Cartier rinomato per le sue creazioni animali (fu anche l'artefice di molti dei famosi gioielli a pantera per la Duchessa di Windsor), la spilla raffigurava i francesi innocenti — uomini, donne e bambini — imprigionati dai tedeschi nella propria città.
Cartier Paris osò esporre la spilla nella vetrina di Rue de la Paix nel 1942. Alcune fonti suggeriscono che Jeanne Toussaint, in quanto responsabile della haute joaillerie, fu convocata per essere interrogata e trattenuta per breve tempo prima che la sua amica Chanel riuscisse a farla liberare.
La mia rapida ricognizione negli archivi della polizia parigina della Seconda Guerra Mondiale non è riuscita a confermare questo, ma in ogni caso esporre la spilla fu un gesto incredibilmente coraggioso in quel periodo. E oggi, quasi 80 anni dopo, quella semplice e audace creazione gioiellata sopravvive come promemoria di ciò che le generazioni precedenti vissero.
Questo articolo è stato tradotto dall'inglese. Visualizza il testo originale in inglese
